Luis Días, en compañía de la extraordinaria Patricia Pereyra, en la apertura del concierto “Por amor al Terror”, el pasado mes de abril, en el Palacio de Bellas Artes. Sería su último concierto.

Me dijo la respetada periodista y amiga Ana Mitila Lora, cuando Enriquillo Sánchez puso proa y se marchó con sus versos a otro lado, que nos damos cuenta que nos estamos poniendo viejos cada vez que nos dan la noticia de que un amigo o familiar falleció. A los jóvenes de edad no se les muere nadie. A partir de los 40, hay que tener siempre lista una remúa de pantalón negro y camisa blanca, para asistir a despedir a los allegados que ya se les agotó el tiempo de vida.
Acudir al sepelio de Luis “El Terror” Días es una mezcla de emociones muy fuerte. Porque uno no puede imaginarse a este ser en plan de luto. Sinembargo, es triste porque creo todavía le faltaba mucho que dar. Él no era viejo. Tenía 57 años. Podría decirse que aún tenía tiempo para aportar mucho a la música y la cultura. Yo hubiera esperado un libro, sus memorias. Para mi hubiera sido todo un detalle un disco con sus amigos, cantando sus canciones en una gran producción, con video y toda clase de información, porque a nuestros jóvenes y a las futuras generaciones su legado cultural deberá llegarles con amplitud, sobre todo en tiempos en que la identidad de este pueblo anda como lluvia caida, corriendo por el suelo.
“Socialmente incorrecto” para muchos, vivió como le dio la gana, en una protesta permanente contra el status quo de una sociedad de falsas posturas. Por ello su talento iba entretejido de marihuana y romo, de cueros y amor. Nada material importaba para él. Sólo lo necesario para sobrevivir y para ser solidario. Siempre estaba dispuesto para apoyar causas. A nadie le negaba su mano generosa y sus conocimientos. Su pensamiento social queda como legado indeleble en sus canciones.  El Terror encarnó la sensibilidad del artista comprometido, la rabia del joven postguerra y la genialidad de un creador excepcional. Sus letras extraen la esencia de la dominicanidad, pero igual se crece en una Suite folclórica dominicana de altísima calidad melódica e interpretativa.
Este martes 8 de diciembre Luis Días ha armado su convite para compartir en destino desconocido. Lo ha hecho para sorprendernos a todos. Siempre nos sorprendía. Era una maña de la que no se iba a inhibir ahora. Para los que le admiramos es casi inaceptable pensar que un cuerpo que irradiaba tanta energía, aún cuando ya su pelo se ponía escaso y nebuloso, haya cedido a la debilidad de su corazón.
De todos modos, El Terror se burlará de la muerte cada vez que escuchemos El guardia del arsenal, o Mi guachimán me salvó. Odiaremos la dictadura en Convite. Será eternamente joven cada vez que nos subamos a su Transporte Urbano. Nos recordará que estamos vivos cada vez que nuestros pies y nuestro cuerpo nos reclamen cuando suene Marola o Liborio… o nos mandará a disfrutar nuestro carnaval a ritmo de Baila en la calle.
La última vez que le vi de cerca, fue el pasado mes de abril, el primer día del concierto-homenaje que le organizó Alexis Casado en Bellas Artes. Fui en compañía de mi buen amigo y colega Roberto Severino, quien le admira con devoción. Él había  creado la portada de la revista de ocio Bureo y decidió prepararle un par de camisetas con la ilustración impresa. Era una especie de homenaje particular que mi amigo quiso hacerle al artista. Lo buscamos tras bambalinas, una vez terminado el concierto. No aparecía. Pero Alexis nos lo ubicó y allí, entre guitarras y en penumbras, le encontramos, solo. Le pareció que íbamos a entrevistarle. Pero me le adelanté y le presenté a Seve, y su intención. Con un poco de timidez recibió el obsequio. Le gustó. Bromeamos un instante y desapareció. Solo de lejos volví a verlo en una calle de su Zona Colonial.
Se que tendrás buen viaje, porque siempre supiste que por mucho que uno brinque, salte o patalee, de esta no sale vivo.

El presidente Leonel Fernández y Miguel Vargas firmaron el acuerdo el pasado jueves 14 de mayo, en un salón del hotel Jaragua.

El PRD debía alguna vez distanciarse un poco de la truchimanería a la que nos acostumbró Balaguer, y del que, como su alumno Summa Cum Laude, el presidente Leonel no nos deja olvidar. Caer en sus hilos de su red ha sido culpa de la cúpula del partido blanco, pues no se decide aún a establecer cuál es el tipo de oposición que hará, ni establece con claridad cuál es la estrategia que seguirá para retomar el poder. Y como consecuencia, y no excuso la falta de institucionalidad asumida, Vargas Maldonado debe acudir a un pacto entre el presidente y líder del PLD, rubricando MVM en condición de “ex candidato presidencial del PRD”.

¡Vaya chiste ese! Hay que recordar que, fruto de la indecisión e inoperancia de la “alta dirigencia” perredeísta, cuando el Presidente convocó la Cumbre de las Fuerzas Vivas (aún no comprendo cuáles son las muertas), Vargas dio un paso al frente y publicó su posición, dejando claro que tenía opinión propia, y sus consideraciones respecto a las soluciones nacionales fueron acogidas con beneplácito en diferentes estamentos de la sociedad, incluyendo muchas que se discutieron en algunas de las comisiones de la ya poco recordada Cumbre.

Creo, como va el asunto hasta el momento en que reflexiono esto, que Vargas Maldonado va ganando. No con los artículos consensuados, sino con su liderazgo, pues con el golpe se consolida como líder indiscutible del PRD, marcando el territorio frente a la cúpula actual, y mermando el que posee el presidente Mejía, quien se ha reido nervioso hacia adentro. “No debió violar la institucionalidad del partido, pero yo lo hubiera hecho igual”, ha confesado el admirador de la famosa “perra de Mamá Belica”, sin poder ocultar el brillo en sus ojos ni evitar que la boca se le haga agua ante la posibilidad de regresar al “carguito”, el cual terminó gustándole tanto que le llevó a modificar el artículo de la Constitución que impedía la reelección, un “logro” que había sido fruto de lo poco que pudo retener Peña Gómez cuando se armó la garata con puño tras robarle las elecciones de 1994. Mientras, Ramón Alburquerque, presidente del PRD, se reduce cada vez más en su miopía política. Ya tronó acusando de “traidor” al MVM, y es casi un hecho encabezará la Corte Marcial que intentará recortar el gozo a Miguel.

Y Leonel, que al final, a pesar de las dádivas y las reparticiones, terminó sin alcanzarle los números, está feliz, pues aunque se ha “sacrificado” al anteponer “el interés supremo del pueblo dominicano” ante los particulares, sabe que “vale más la posibilidad de regresar luego, que un nunca jamás”. Sigo sin entender bien el hecho de que en su proyecto de Modificación Constitucional haya obviado las sugerencias de amplios sectores de la sociedad que propugnan por una Carta Magna más democrática y moderna, pero de pronto una “profunda reflexión” llevó al Presidente a consensuar, no precisamente con la sociedad misma, ni con el PRD, si no con un ex candidato presidencial, cuyo poder radica, para el caso, en que es dueño del 98% de la bancada blanca en la Asamblea.

La cosa no puede ser más desoladora en el lado colorao. A muchos se les esfumó el negocio de entre los bolsillos. Rogelio Genao, especulo, no tiene forma de dormir tranquilo desde el pasado martes, pues estaba tan seguro el asunto, que no alcanzaba a ver la posibilidad de acuerdo alguno entre el lado blanco y el morado, y ahora se queda casi sin pito y sin flauta, aunque siempre quedará la generosa borona.

Danilo Medina aún no reacciona. Parece cauto. Sabe bien que no se puede creer todo lo que se ve y se oye, pues ya ha sido víctima de más o menos acuerdos que luego no se cumplieron, pero de todos modos, la noticia no es tan mala, y ante la posibilidad de que Leonel no vaya en el 2012, deberá “ponerse las pilas” y reactivar su proyecto a tiempo, si no quiere que aparezca un o una candidata que le desplace en sus aspiraciones presidenciales.

En fin, el espectáculo no podía ser mejor. Ahora vamos a ver la parte II en la Asamblea Revisora, pues de seguro que el sueño que ya les estaba dando a muchos de los asambleístas, ahora se les espanta y se animan a “participar”. ¡Vueltas al globo!

Treinta años atrás, la gente participaba más en las jornadas cívicas, ya fueran de protesta o políticas. Y lo hacían por conciencia, no por “turismo”. No más se convocaba a una marcha, un piquete o un mitin, y se llenaban las guaguas para trasladarse a cualquier punto a expresar su posición frente a tal o cual situación. En mi memoria está la primera vez que asistí a una gran jornada. Fue un mitin de la UPA (Unión Patriótica Antiimperialista). Era el primer aniversario de esa entidad política. ¡Era 1978 y yo tenía 13 años! Yo salí de Los Arroces a las 6:00 a.m. para estar a las 7:00 a.m. en el local de la UPA en Bonao, pues el temor era que no hubiera asientos libres, y decidir entre la alternativa de quedarse o viajar parado en el autobús  hasta la Capital.
Una experiencia maravillosa, pues por primera vez veía tanta gente con la que coincidía en ideas. La marcha se realizó en el Centro del Detallista, en Villa Juana,  y recuerdo que el entorno se veía nublado de gente y banderas azules con el sol naranja y un puño izquierdo, fuerte, en el centro. Ahí ví por vez primera a Roberto Santana, que ya era leyenda entre los estudiantes, al legendario Barbarín Mojica, Iván Rodríguez, Ignacio Rodríguez Chappini, y por supuesto, a su presidente, Franklin J. Franco.

A partir de este acontecimiento, participaba en todas las jornadas de protesta de Bonao: las celebradas después del ciclón David para que los damnificados fueran reubicados con dignidad; siguieron otras por motivos diversos, como la reparación de escuelas y calles dañadas por el agua y el lodo… la vía de protesta también era diversa;  ocupaciones de iglesias, piquetes frente al Ayuntamiento, enfrentamientos con la Policía, movilizaciones… a todas iba. Y en cada una de ellas, grandes cantidades de estudiantes y gente del pueblo.

Como luce el panorama actual es como si a este país le hubiera venido un virus de letargo, y la gente dejó de participar. No sé si nos dimos por vencidos o si nos frustramos. Hace años yo también dejé de participar. Pero desde hace un tiempo a esta parte me he cuestionado, pues uno vive criticando y ardiéndole la sangre frente a tantos desmanes que se suceden en nuestro país, y a pesar de que se critica mucho, la mayoría no hace nada. Todos, al parecer, esperamos que aparezca alguien que proteste por nosotros. Nos quedamos en el desahogo y ya. Cumplimos con nuestra misión personal e individual. Y el poder se siente complacido, pues podemos hablar todo lo que querramos, porque eso sí tenemos, libertad para enco-jo-narnos y decir “¡este maldito gobierno, me tiene jarto con los apagones!”, o “aquí todo el mundo se roba lo del Estado y nunca pasa nada”, y cosas así por el estilo. Pero eso no presiona al gobierno ni afecta a ningún interés del Poder establecido.

Decidí participar, volver a las calles a protestar para ser uno más que lucha por un destino más beneficioso; para dejar constancia de que no estoy de acuerdo con la forma y el rumbo que lleva este país.

Para el pasado miércoles 6 de mayo, la Coordinadora Nacional de Resistencia al Retroceso Constitucional había convocado a una marcha que partiría desde la explanada frontal de la Universidad Autónoma de Santo Domingo y culminaría en el Congreso Nacional, para demandar la modificación del artículo 30, contenido en la propuesta de modificación a la Carta Magna y aprobado el pasado 21 de abril, por la Asamblea Revisora. Este artículo otorgaría a un óvulo fecundado igual derecho que a un ser humano ya nacido, lo que convertiría en delito cualquier tipo de interrupción de un embarazo, aún cuando la vida de la madre esté en riesgo, o haya sido producto de una violación o un incesto, así como la condena a una mujer que use algún método de anticoncepción.

Tengo a mi madre, hermanas, tres hijas, hijastras, compañera, sobrinas, primas, tías, amigas… y no quiero que ninguna de ellas sea presa de una ley que a todas luces restringe los derechos de la mujer. Me he sentido indignado ante los argumentos que se han expuesto para aprobar dicho artículo, y más aún cuando para ello ha predominado una posición religiosa que necesariamente no tengo que compartir. No pertenezco a ninguna religión y por lo tanto tomo o dejo lo que a mí me parece útil de cada una, pero no pueden imponerme criterios particulares, menos en una Carta Magna, que es la Ley  de leyes, el código que nos da deberes y derechos a todos y a todas.

Asistí, con mi cartel que rezaba “MIS HIJAS, MIS HERMANAS Y MI COMPAÑERA TAMBIÉN TIENEN DERECHOS. Los hombres debemos apoyar el derecho de las mujeres”. Fue multitudinaria. Hacía tiempo que no veía una manifestación tan variopinta, tan numerosa. Miraba los rostros de abuelas, de niñas y adolescentes, de mujeres del pueblo, de muchachas de clase media… Estaban también los homosexuales, las lesbianas, artistas, intelectuales y políticos, entre ellos Guillermo Moreno, Fafa Tavéraz, Iván Rodríguez, Narciso Isa Conde, Virtudes Álvarez…

Caminamos varios kilómetros hasta llegar a la explanada del edificio del Congreso Nacional, adonde nos recibió una comisión de asambleístas integrada por la diputada Minou Tavárez Mirabal, el senador Ramón de la Rosa, además de los diputados Víctor Terrero, Josefa Castillo y Martha Rodríguez, asambleístas que han mantenido una oposición pública al controversial artículo 30.

Cuando terminó la jornada reflexioné. Estaba exhausto, pero tenía una sensación de bienestar, pues cumplí con mi deber de dejar manifiesta mi posición como ciudadano, como ente de esta sociedad a quien le importan las decisiones que se toman en su nombre. Si finalmente no se logra que sea deshecho lo aprobado ya, y en la segunda lectura es reconfirmado, he dejado claro para mis mujeres que yo no apoyé eso, que manifesté mi oposición de forma militante. Lo menos que podemos hacer los hombres, en retribución a haber nacido del vientre de una mujer, es apoyar, defender y respetar los derechos de las mujeres.

El jefe de la Policía Nacional ha condenado el linchamiento de un ciudadano haitiano, pero en la institución que dirige las ejecuciones de supuestos delincuentes están a la orden del día.

Escuché al jefe de la Policía Nacional, mayor general Rafael Guillermo Guzmán Fermín, en rueda de prensa, sentenciar que “no podemos permitir que la gente haga justicia por sus propias manos. Eso sería un acto de barbarie, de violencia inaceptable”. Excelente posición para condenar el deleznable linchamiento del nacional haitiano Carlos Nerilus, a quien, con un hacha, le cercenaron la cabeza frente al velatorio de otro hombre, el dominicano Francisco de León Lara, a quien supuestamente el haitiano le había también defenestado.

Efectivamente, el linchamiento es un hecho aberrante para la sociedad, una estocada mortal para el imperio de la ley y la justicia, y una afrenta vergonzosa para nuestros anhelos de vivir en paz. Pero a medida que seguía mirando las declaraciones del jefe policial, no podía evitar recordar las ejecuciones que a menudo llevan a cabo agentes policiales, y para ilustrar dos casos: el de los tres jóvenes que en mayo del año pasado habían sido apresados por una patrulla en el sector Bello Campo, Santo Domingo Este, luego que una multitud los intentara linchar por haberlos sorprendido robando. Pero los policías, antes que cumplir con su misión de entregarlos a manos de la Justicia, tomaron la “justicia“ en sus manos y aplicaron una ley, que parece existe sólo para la institución del orden, y los ejecutaron a tiros. En otro caso, tres de cuatro alegados delincuentes fueron asesinados por agentes de la Policía, mientras permanecían esposados en la parte trasera de una camioneta, en un hecho ocurrido en Moca en julio de 1999. Las víctimas fueron Antonio Hernández y Julio Holguín y otro que nunca fue identificado porque no portaba identificación.

Estos son dos casos que se pueden mencionar como “ejecuciones o linchamientos policiales” porque los apresados se muestran en videos, vivos y esposados por los agentes, y luego han aparecido muertos, con disparos, sin faltar nunca la versión de que se trató de “un intercambio de disparos”. Las otras miles de muertes de jóvenes, supuestos delincuentes, a manos de agentes policiales y siempre bajo el argumento de “intercambio de disparos”, como no existen videos que demuestren lo contrario, y no se puede establecer que se trataron de ejecuciones, de asesinatos, simplemente se quedan así, casi siempre sin castigo.
Buen servicio a la sociedad haría el general Guzmán Fermín en manifestar igual actitud frente a estos otros linchamientos, tan comunes que ya a nadie sorprenden. Cada vez que una patrulla policial mata a un supuesto delincuente y alega enfrentamiento, la gente pone en duda la versión. Y es que muy posiblemente una importante parte de la población haya aprendido a resolver las diferencias y buscar justicia por sus propias manos, a partir del mensaje que le envía el poder, cada vez que la Policía, en lugar de entregar a los supuestos violadores de la ley, lo que hacen es ejecutarlos, como si para ellos existiera en este país la Pena de Muerte Sumarísima.
Estoy muy de acuerdo con el general Guzmán Fermín y lo aplaudo por su posición, pero lo estaré más si alguna vez impone el mismo criterio en su institución, que a la larga da el mal ejemplo y enseña a la población que la opción es ejecutar a quien delinque, comprobado o no, y no acudir a la Justicia para que sea ella quien determine la veracidad y gravedad de su delito, e imponga la sanción correspondiente, que nunca será pena de muerte.

Estimados amigos y amigas, desde hace algunos meses he tenido que abandonar a este hijo, no ha sido voluntario del todo, pero ha sido necesario para poder enfocarme en el rediseño de Listín Diario, que ya entra en la tercera semana de implementación, y para poder avanzar en las pinturas que pretendo exponer en algún mes de este año. Pero estoy de vuelta, con la promesa de colocar, con más fe, mis propuestas, mis intentos de escritos, siempre sobre la base del respeto, críticos y exaltadores de la verdad y las cosas positivas. Sé de más de uno que se ha sentido defraudado y ofendido con mi ausencia, pero en cambio prometo recuperar el tiempo con más y mejores puestas en página. A partir de este lunes tendremos más en La caja de los truenos.

Enriquillo, su hija Mariana y la mía, Yasmill, una tarde en el parque de San Pedro de Macoris, en una de las últimas visitas fuera de la ciudad que hizo el poeta meses antes de que falleciera. (Foto José Andrés de Los Santos).

El presente texto lo he publicado en Listín Diario el pasado 8 de agosto. El 13 de julio en curso se cumplieron 4 años de la partida a destiempo del laureado poeta, narrador y articulista. Este 25 de agosto se cumplen 61 de su nacimiento. En su memoria publicamos un poema y algunos fragmentos inéditos. Los poemas no se habían publicado hasta entonces, y esperamos que se publiquen en un libro próximamente.

Santo Domingo.- Agosto trae el calor, el olor del mar y a Enriquillo Sánchez, el Poeta… y la palabra. Una llamada teléfonica a doña Evangelina, la madre, la venerada madre, abre las puertas al Enriquillo vivo, al corazón latente del poeta precoz, y la dulzura de la mujer nos provoca hurgar en las sombras suaves donde habitan los papeles teñidos de palabras por el escritor.

El poeta y escritor Enriquillo Sánchez, en agosto de 1990.

Vamos tras lo desconocido, en busca de un garabato inédito, de un proyecto quizá inconcluso… y entre remembranzas y anécdotas doña Evangelina nos entrega un “pequeño jirón de su alma”, unos manuscritos que el hijo poeta le había confiado hace ya más de dos décadas: un poema dedicado a Christy, su esposa, y un cuaderno que contiene los versos de “El albañil celeste”. Poemas que viven entre la intimidad de las manos amorosas de la madre, que los conserva y los atesora.
Me confía ella el legajo de papeles y corro rápido a transcribirlos, a asesinar el anonimato.

Enriquillo tenía la capacidad de embadurnarse de las cosas simples, manosearlas y convertirlas en poesía, en narraciones hermosas. Para él “cumbanchear”, pasarla en un bar de mala muerte, entre ron y bullicio desenfrenado de parroquianos borrachos, era tan inspirador como leer a Walt Whitman, a Sartre o a Sócrates. Disfrutaba el mar, el mar y su entorno. Comer en la carretera, comer en casa ajena, quizá explorando sabores y olores que eran materia prima de su expresión literaria.
En “Poema de Albertina Rosa” Enriquillo da pinceladas a lo simple, al entorno marino y al espacio lúdico íntimo del hogar. Canta su amor y su pasión. Expresa la plenitud del amor maduro, conquistado, pero apreciado en su justa dimensión.
En cambio, en “El albañil celeste” el poeta trasciende la realidad y se sumerge en una maraña espiritual, en el surrealismo y la magia; se transmuta por lo Divino, por el Supremo con nuevos Mandamientos; abre veredas hasta ahora desconocidas para llegar a niveles más altos de convivencia con la naturaleza de Dios.

Poema de Albertina Rosa

(para Christy De los Santos, que comprende a Albertina,
y que con ella olvida, sobre el lomo de un pagaré vencido,
el tonto, loquísimo juego del mar a la ternura y los garabatos,
y la cabrilleante, la cabrilleante… Porque la ternura cabrillea,
cabrilleemos…
Porque los cabrilleantes garabatean,
garabateemos…
Porque el mar, porque el mar, porque el mar…
A Christi De los Santos)

Me ensucian tus ojos de llovizna de pez
y te ensucia mi voz con sus cedros de otoño,
guerrillera, guerrillera,
y estamos sucios los dos en la herida marina
del dulce sucio borracho de un perro o de un ángel
que nos enchumban de estrellas de música o azogue
donde muerde el espejo con su cencerro lento.

Estamos sucios, amor, en la llovizna dormida.
Lavamos la lengua con un agua callada.
Al alba, en los puertos, desnudamos pañuelos.
Al alba, en los puertos, desnudamos medusas.
Pañuelo desnudo, guerrillera: que baila en tus medusas.

Me has dado lo que tienes y lo que no tienes.
He derrotado a todos sin derrotar a nadie.

Quiero tu hambre, tus uñas.
Quiero tus pájaros de frío.
Quiero tu saliva, tus sandalias.
Quiero tu noche, tu aliento lácteo.
Quiero tu guitarra, tus islas, tus gendarmes.
Quiero tu boca y el olvido.
Quiero la nieve con que escribes la palabra arrecife.
Quiero cementerios y gacelas.
Quiero tus canciones si tu cintura canta.
Quiero morir donde nacen tus ojos,
maestra de la lluvia y de la harina.

Quiero morir donde nacen tus ojos, enemiga.
A dentelladas. A peces. A cocuyos.

Que diga tu boca lo que no dijo la música,
que digan tus manos lo que no dijo el otoño,
que diga yo en tu vientre lo que no dijo la tierra,
y que nos vayamos los dos, por ahí, camino de nosotros,
camino de la oruga,
con dos flautas de millo en la brisa mojada.

Después, despiértame.
Despiértame, guerrillera.
Despiértame de tus ojos.
Y cuéntame los sueños.

Santo Domingo, Viernes 13 de septiembre de 1985

El albañil celeste [fragmentos]

Ama

Porque compites con todos, no compites con nadie.

Compites con la rosa y su fulgor en la penumbra del aljibe.
Compites con un coleóptero en el rastro centelleante del firmamento.
Compites con un trébol que duerme como una canción de febrero en el camino.

Ni siquiera tienes que perdonar.
Nada ha ocurrido
–nada ocurre, nada ocurrirá–
que tengas alguna vez que perdonar.

La vida siempre tienen sentido
y perdonar es admitir que en alguna ocasión no lo tuvo.

Apura la miel que hacen las abejas
y el acíbar que hacen los hombres a su paso por el mundo.

Son la misma dulce cosa,
Si es que aprendes a saborear con delectación
la amable torpeza de un hermano.

Dedica tus mayores fuerzas a la furiosa cacería del amor.
Inscríbete en el mágico rumor de las esferas.

Sufre y baila

Nadie lleva las cuentas del miedo.
Nadie lleva las cuentas del júbilo.
El dolor duerme en la misma habitación de la alegría.

Mueres para resucitar y naces para morir.

Estamos todo el tiempo muriendo
para nacer todo el tiempo
en las orillas unánimes del relámpago.

Relámpago sus ojos.
Relámpago la aurora.
Relámpago la muerte.

Vives constelado de fósforo y sentido.
Hay música más allá de la música
y fuego más allá del fuego,
allí donde la rosa se desnuda
y un pájaro duerme entre tus manos.

No lo leas

Deja tu destino para el último momento
y celebra cada instante incierto de la vida
como si fuera el último y el único de todos los instantes.

Ser sabio no es un peso ni una ventaja.

La sabiduría es la obra de una coherencia,
sin duda porque estás ocupado fluyendo con los astros.

La sabiduría es una empresa de fraternidad con el rocío.

Respeta el orden que te constituye.

Comulga

Comulga con el trigo y los donceles,
Comulga con la noche y las doncellas.

La comunión es una fiesta.
El universo es comunión permanente.

Que comulgue el firmamento con la tierra
y que comulgue el río con los astros.

Vivir en comunión
es el único secreto del que puedes ufanarte.

Autoriza el milagro

Ve por la vida
con una parte de ti en la tierra
y otra parte de ti en los astros.

Espera cada día las buenas noticias de la Creación.

Son noticias de pez
que duerme en los aposentos de la lluvia
y noticias de golondrina
que besa en el viento la piel maravillosa del verano.

Sal al estallido de Dios
o al estallido de la verdad
o al estallido pequeño del amor,
que camina de puntillas por sus labios.

A la vista de todo el mundo, los camiones son llenados con arena sacada del lecho del río. (foto Tony Brito)

“Al día de hoy, el orgulloso Masipedro y el caudaloso Yuna son dos “cañitos” de agua tibia, moribundos; no existen peces, ni jaibas, ni camarones, ni aves ni nada, sólo macos y moscas”.

[Segunda parte]

Como pasa con la mayoría de los recursos naturales en nuestro país, Masipedro empezó a sufrir el embate desmesurado de la inconciencia y la avaricia. Para 1975 la práctica criminal de usar productos químicos para atrapar peces, causaba la muerte de miles de especímenes río abajo. Los dueños de reguíos o fincas de arroz le sacaban mucha agua al río, y luego le devolvían una parte contaminada con sus pesticidas, dañando seriamente la salud del afluente y su fauna. También se instalaron a su vera algunas granjas para cerdos o vacas y los desperdicios eran echados al agua. Habían otros hombres más ambisiosos que cerraban con alambre de púa parte del cauce, con la suerte de que casi siempre hacía una crecida días después y destruía las alambradas. Papá decía “es que el dueño del río es el río”.
Otro fenómeno que empezó a diezmar al Masipedro fue la llegada de camiones volteos que empezaban a sacar arena del mismo lecho del río. Pronto vinieron las palas mecánicas, y más adelante se instalaron dos plantas procesadoras de arena y otros derivados. Ya no se conformaban con robar la arena, también sacaban las piedras y las reducían en las “sarandas”, poderosas máquinas que molían y clasificaban las piedras para fines de construcción.
Ya para 1979, a raiz del paso del poderoso y trágico huracán David, toda la cuenca del río fue destruida. Desapareció gran cantidad de árboles en todo el trayecto y la mayoría de sus peces, crustáceos y aves también. Y los areneros continuaban su labor criminal, a la vista de todos, unos sin saber las consecuencias, y otros, autoridades, que se beneficiaban de la práctica. De los responsables de tal acción recuerdo a Víctor Cabrera, miembro prominente del Partido Reformista en la zona, y luego síndico municipal. También un señor de apellido Medina.
Por años estos “empresarios” areneros se hicieron ricos a costilla de un bien propiedad de todos, y a costa del daño del lecho de los ríos Masipedro y Yuna.
Para esos años no recuerdo a nadie hablar de ecología ni medio ambiente. Tampoco se hablaba de la posibilidad de que la extracción de materiales del río podría provocar la desaparición de los mismos, mucho menos de regular o aplicar normas de controles a los que se dedicaban a esa práctica.
Al día de hoy, el orgulloso Masipredro y el caudaloso Yuna son dos “cañitos” de agua tibia, moribundos; no existen ni peces, ni jaibas, ni camarones, ni aves ni nada, sólo macos y moscas. No aparece una fruta silvestre ni para un santo remedio. Ya ni siquiera sombras hay. Sólo en la memoria de quienes disfrutamos del paraíso de entonces vive el verdor de los árboles frondosos de antaño y la frescura de sus aguas. Queda el paisaje devastado, los basureros, las casuchas construidas en el lecho mismo, y, cómo no, los camiones extrayendo arena, enriqueciendo a gente que cuando el río muera no le importará, pues han acumulado tanta riqueza que podrá emigrar o construir piscinas en sus mansiones.
Todo esto ocurre a pesar de las voces de la comunidad, de gente que, como lo hizo durante sus últimos 15 años de vida doña Aniana Vargas, ha gritado a todo pulmón a los cuatro vientos que estamos a la puerta de un desastre ecológico por la acción de los depredadores de los recursos naturales del valle. Del mismo modo lo han hecho entidades ecologistas y medios de comunicación de la zona.
Actuamente, sólo hay que detenerse en el puente sobre el río Yuna, a su paso por Bonao y mirar cómo, a la vista de todo el mundo, el paraíso ha muerto. Se puede apreciar dónde está instalada una grancera que extrae arena, día y noche, con palas mecánicas, llenando decenas de camiones volteos. El empresario responsable de dicha práctica es el contratista de obras gubernamentales Carlos Ozoria, quien se enriquece con cada día que pasa. Y la comunidad, el país, pierden a dos de su ríos.
Y uno no puede evitar preguntarse qué ocurre con las autoridades de Medio Ambiente, con el gobierno local, qué poder está detrás de un empresario que a la vista de todo el mundo, y con el pretexto de canalizar el río extrae miles de toneladas de agregados para provecho propio, los cuales convierte en bloques y tubos de concreto. Y su empresa ahora tiene el contrato para construir gaviones al puente Yuna, canalizar el río que él y su práctica ayudó a debilitar extrayendo durante años material de sus riberas. Entonces, ¿quién le pone el cascabel al gato?

Para cruzar por este paso del río Masipedro, antaño era necesario hacerlo atado a una soga o montado en un caballo, a riesgo de ahogarse uno junto al animal. Hoy se puede cruzar de dos o tres saltos sobre las piedras. Apenas existe.

Este texto tiene la atrevida pretención de hacer un recorrido histórico de las últimas4 décadas del río Masipedro y el ambiente que existía en la zona, hasta llegar al desastre y casi desaparición de este importante recurso y otrora voluminoso afluente del río Yuna. Para fines de lectura lo he dividido en dos entregas. La segunda se publica en 8 días.

[Primera parte]

En 1969 mi madre llegó por segunda vez a Bonao. Yo tenía casi cinco años. La trajo mi padrastro, para mostrarle, enamorado, el paraíso. Sí, Los Arroces parecía el paraíso. Cuando llegamos a la casa de Tía Francisca, una señora gorda, de carácter fuerte pero siempre risueña y servicial, el ambiente que se respiraba era grandioso. Todo era verde y canto de insectos y pajaritos. Muchas frutas, olor a mango, buempán y leche de vaca. Mi papá (aunque no biológico, mi papá), era un hombre muy viejo en relación a mi madre, que hermoseaba los 26 años, y quería reconciliarse con ella. El hombre tuvo la genial idea de presentarle a Los Arroces y su prodigiosa flora. Vivíamos en El Nápoles, un pequeño barrio de la parte Este de La Vega, cerca del colonial Quinto Patio. El contraste era notable. El Nápoles era ruido de muchachos correteando, de martilleo en los diversos talleres de mecánica que lo bordeaban, espinas de anamú y pleitos de cueros. Los Arroces era murmullo de riachuelo, gallaretas, canto de gallos y gallinas ponedoras.

En mi memoria anida el recuerdo, fresco como la yerba de entonces, del momento de ese día en que fuimos mamá, papá y mi hermanita Juanita a visitar el río. Nos detuvimos en el ventorrillo de don Pancho, compramos galletitas Familiar, dulces jalaos, dos Pepsi Cola, un cigarro Aurora y mentas de colores. Tomamos un trillo que llevaba al río. A mitad del camino hicimos otra parada. Nos dio la bienvenida una choza en construcción, adornada con sembradíos de yuca, habas, guandules, caña negra, piñas “pandeazúcar”, tomaticos, frijoles y cilantro.

Era la sorpresa que papá nos tenía. Le dijo a mamá “este rancho lo estoy haciendo para que ustedes vengan a vivir en él, ¿qué te parece?”. Mamá titubeó, porque tenía sus dudas con papá, quien no la había tratado bien precisamente. Pero pensó en nosotros, sus hijos. El paisaje era tan tranquilo que ella estaba dispuesta a sacrificar cualquier cosa para brindarnos un espacio diferente al barrio donde vivíamos.

Arrancó papá una inmensa caña y la peló. Cortó en dulces y jugosos gajos y nos los ofreció. Caminamos por el conuco. Todo era delirio. Pero nos faltaba el plato fuerte: el río.

Retomamos el camino y llegamos a las orillas del Masipedro. Era impresionante. Sus chorreras, su color azul verdoso y las espumas de los rápidos, adornado de una hermosa arboleda, entre los que destacaban guamas, jinas, pomos, grayumbos, Juan Primero, javillas, pomos, papiros (sombrillitas) y bejucos. Todo parecía responder a un cuidadoso planeamiento paisajístico. Soplaba apacible, fresca y limpia la brisa.

Acampamos debajo de un frondoso árbol de mango, que estaba ubicado al final del camino. El frutal estaba por encima del nivel del río y desde su tronco se podía apreciar una perfecta panorámica, que se coronaba con las azules montañas de la Cordillera Central a su paso por el valle. En sus orillas crecían silvestres las hortensias, margaritas y flores de menos valor, pero no menos bellas. A la izquierda nos quedaba la finca del doctor Salvador Cosme. Pastaban las vacas, caballos y decenas de guineas y garzas acompañaban al ganado.

Debía ser como las 11:00 am. Yo quería que nos bañáramos. Me mataba la ilusión de chapucear en esas limpísimas aguas. Pero papá no lo permitió. Nos aclaró que el agua era tan fría que a pocos se les ocurría bañarse allí hasta después de las 2:00 de la tarde, pues el dolor que provocaba en los huesos de las piernas, y en los testículos no se podían soportar por mucho tiempo. Ese día no nos bañamos. Pero en cambio, nos mostró cómo saltaban en una chorrera unos extraños peces. Eran guábinas y dajaos. Me decía que habitaban entre las piedras en el espacio muerto que dejaba el agua cuando chocaba contra éstas. Su cuerpo cilíndrico era tan baboso que para poder atraparlos había que agarrar un puño de arena y aprisionarlo para lanzarlo sobre la orilla. Su carne era exquisita, con pocas espinas.

Nos mudamos allí semanas después. El viaje de La Vega a Bonao transcurrió entre la carrera feroz de los árboles a la orilla de la carretera y la ansiedad por llegar a la nueva casa. Recuerdo hasta el olor de la primera comida, un chambre con frijoles y habas tiernas recogidas del conuco, acompañado de aguacate. Nuestra choza era humilde, pero estábamos felices. No teníamos electricidad, y estaba construida de varas de madera y yaguas de palmeras.

El río se convirtió de inmediato en mi pasión. Soñaba con atrapar peces, jaibas, camarones de río y anguilas. Bañarme en sus aguas era siempre el premio gordo. Mamá no me dejaba ir solo ni acompañado de nadie que no fuera de ella misma o papá. A menudo me daban ganas inmesas de escaparme, pero la amenaza de unos “rebencazos” me hacía desistir. En realidad, mamá temía que las robustas corrientes del río me arrastrasen y me ahogase. La acompañaba en las mañanas a buscar el agua para el consumo de la casa. La de beber se podía tomar directamente del río, sin temor alguno a contaminación ni parásitos mayores. Nunca nadie en mi familia sufrió de ningún mal estomacal a causa de la ingesta de esta agua. Pronto descubrimos unos hermosos manantiales del que desde entonces siempre tomábamos el agua que se depositaría en la tinaja, la cual la mantenía fresca. En época de lluvias, el río crecía en las noches. Uno lo percibía por el ruido estruendoso que hacían las piedras que este iba arrastrando. Al día siguiente, temprano, recorríamos las orillas en busca de cuaba, leña y frutos, entre ellos naranjas, plátanos y peces atrapados entre los charcos. Era una verdadera aventura esto.

Las orillas del río eran bondadosas. En las tardecitas pasaban los hombres jóvenes a bañarse. Iban en grupitos. Muchas veces los veía cargar unos rarísimos y grandes víveres. Eran ñames que sacaban de la ribera. Otras veces recogían guayabas, guanábanas, mamones, limoncillos o mangos.

Entre los habitantes del Masipedro estaban los cangrejos de río o jaibas, camarones de río (me contaban que habían camarones de lista, pero esos nunca los vi). También habían anguilas, las cuales se pescaban en las noches con camarones como carnada. Otros peces comunes eran las tilapias y las viajacas. También en las aguas menos profundas se veían unos peces pequeñitos, a los que llamábamos “baítas”, pero esos no los atrapábamos, aunque he visto en el Chinatown, en Nueva York, que exhiben para la venta unos fardos llenos de un pez deshidratado muy parecido a estos.

En los arroyos afluentes y los sembradíos habían jicoteas, cuevas escondrijos de las jaibas que, en las noches oscuras eran atrapadas mediante la técnica del alumbrado, consistente en antorchas de varillas de cuaba que los campesinos usaban para cegar a los cangrejos y atraparlos con más facilidad. Hubo alguna vez en que llegué a ver hombres pescar con machetes. Increible, pero les daban machetazos al agua en las zonas bajas, y podían cortar peces, pues eran tan abundantes que hasta esa técnica se permitían usar.

El cielo del río era batido por gallaretas, patitos de mar, martinetes o garza negra, pájaro bobo, ruiseñores, pájaros carpinteros, colibríes, barrancolíes, ciguas palmeras y madame zagá, cuyayas, lechuzas, murciélagos, guaraguos, entre otras aves menos comunes.

Volaban insectos de colores brillantes, como las libélulas o caballitos del diablo, mariposas, abejas, avispas, chicharras, maría palitos, escarabajos y grillos que en las noches entonaban hermosas melodías.

Los montes que bordeaban al Masipedro de mi infancia eran hogar de ranas, sapos y maco-toros. También habían perros y gatos alzados. No faltaban las culebras, el hurón, el guaraguao, la cuyaya y la lechuza, animales que eran mal vistos por los campesinos, ya que se comían los huevos, los pollos y las gallinas. El maroteo estaba garantizado allí, pues estaban repletos de guayabas, las cuales habían de todos los colores y sabores, dulces o agrísimas. Mamones, mangos, cajuiles, chinolas, caimitos verdes y morados, guamas, jinas, limoncillo, narajas, guineos, cafetos y cacaos silvestres, peras criollas, entre otras que ahora no llegan a mi memoria. Algunas gentes también venían a las orillas del río en busca de hojas para hacer baños y remedios, entre ellas las ramas del cundeamor, el rompesaragüey, cabritas, anamú, cardo santo, ají tití, cambrón, guayuyo, entre otras.

En una ocasión estábamos papá y yo limpiando un nuevo espacio en la pequeña parcela para sembrar yuca. De una gran pila de piedras salían unas hojitas que, al intentar sacarlas de allí, me olió a jengibre. Pero entre esas piedras, residencia de catatas, ciempiés, culebras y lagartos no debía haber jengibre. Empecé a quitar las rocas para hallarme con el tesoro inmenso de que toda la base de la pila de piedras estaba repleta del aromátio tubérculo. ¡Repartimos jengibre a todo el vecindario!

El río era también el lugar de atracción más importate de Los Arroces. Algunos mozalbetes inflaban los tubos de neumáticos de camión y se iban río arriba, para bajar montados en ellos por los rápidos. Era emocionante hacer este recorrido. A su paso por mi sector, el Masipedro tenía varias pozas, pero habían dos esenciales, la de abajo para las mujeres y la de arriba para los hombres. Los vecinos se bañaban, lavaban la ropa y jugaban sanos juegos como “la petosa” o el “topaíto”, panqueaban (dentro del agua, se giraba a gran velocidad y se lanzaba una patada que el contrario debía equivar con destreza), lucha en el barro, clavados desde alturas considerables, llegando a hacerlos desde las ramas de los árboles. También los domingos venían familias con calderos, arroz, sazones y una botella de ron (la cual introducían entre la arena en las frías aguas), y pescaban camarones y jaibas para hacer un sabroso “locrio”.

Uno se bañaba hasta que veía ponerse las montañas blancas y a los morenos la piel se nos tornaba ceniza. Entonces el río era el paraiso.

Amalia es el nombre primero de mi madre. No podía ser más apropiado, pues su vida toda ha sido un sacerdocio de amor. Carmen es su segundo nombre, y por el que casi todo el que la conoce le llama. Carmen para mí es como música. Nació en las montañas de La Sierra, en Jánico, y ya a los cuatro años empezaba su vida de servicio a los demás. El abuso de gente que se “la pedía prestada” a mi abuela, no fue suficiente como para que ella prodigara tanto amor por el prójimo. De niño lo único que le escuché quejarse fue de las “pelas” que un desalmado y maldito abusador le dio cuando era una chiquita de menos de 7 años, como aquella que le pegó porque, a esa edad, fue enviada en una oscura noche a enchiquerar un becerro (apartar el ternero de su madre y encerrarlo en un chiquero) y ella se perdió en el abrevadero, o en otra ocasión en que éste le amarró las manos para quemárselas, con la suerte de que llegó un compadre del despiadado tutor y le hizo desistir de su macabra idea, advirtiéndole que si hacía eso iba a caer preso. De lo otro que siempre se ha quejado es de que nunca le dejaron estudiar. Se alfabetizó en menos de tres meses, la única vez que fue enviada a la escuela. En ese breve tiempo aprendió a escribir y lo básico de matemáticas. Pero la ama, desde que sintió que esos estudios le quitaban tiempo a la pequeña Amalia para realizar sus oficios, la retiró, para ya nunca volver a recibir docencia.

Amalia es una mujer menuda, con el pelo negro como la noche, que apenas hace unos años ha empezado a adornarse de hermosas canas que más bien parecen estrellas fugaces en medio del universo nocturno. Sus ojitos, pequeños, antes muy expresivos y negros, ahora miran marchitados, secuela de un glaucoma que es la única herencia que le dejó su padre. Su frente amplia siempre ha estado erguida y de cara al sol, llena de sudor y ausente de artificios y colorantes. Su aroma desconoce el Chanel, pero es agradable, suave, como huele el monte en las mañanas. Su boca es refugio de las palabras más dulces y reconfortantes; siempre regala una sonrisa a su interlocutor. Es común escucharle masticar “ay ombe, el pobre…” ante cualquier persona que ella entiende está en desventaja. Sus manos, mágicas, pequeñas y con las huellas de una vida entregada al trabajo duro, sin embargo son suaves y dispuestas a la ternura. Calman el dolor. Con ellas, cada vez que me despide, me dibuja una cruz en el pecho.

Carmen no conoce el rencor. Una vez, hace ya más de 30 años, recuerdo que cerca del mediodía, inexplicablemente, escuchó en la distancia el lamento de una persona que parece sufría algún dolor. Estábamos ella, yo y mi hermanita Juanita. Me dijo “déjame ir a ver quién es que grita así”. La persona que gritaba estaba a más de 500 metros de mi casa, después de cruzar un monte y el río Masipedro. Estaba arando en el terreno pantanoso de un reguío (sembradío de arroz) y su pequeño tractor se volcó y le cayó encima, dejándolo con golpes y aprisionado entre el aparato y el fango. Mamá logró sacarlo de allí, lo cargó como pudo y lo llevó al camino. Buscó ayuda y todo terminó bien. Paradójicamente, ese mismo joven años después le daba unas bofetadas a mi hermana Juana mientras regresábamos de la escuela. Aún así, mi madre volvió a salvarle la vida en otra ocasión.

Doña Carmen es anónima para el escenario carnavalezco de las “damas prestantes de nuestra sociedad”, pero en su comunidad es respetada por todos. Los niños la aman, y he visto a muchos ancianitos huérfanos de la fortuna cifrar sus esperanzas más apremiantes en la bondad que ella brinda. No pertenece a ningún patronato benefactor, pero de sus manos pobres y encallecidas, brota la solidaridad como mariposas en primavera. La he visto tantas veces dividir su plato hasta quedar con casi nada, y repartirlo entre niños o ancianitos hambrientos. Confieso que no me gusta su exagerada bondad, pero he aprendido que ese es el tipo de gesto que necesita el mundo. Cuando era yo descalzo y feliz, la vi tantas veces entregar lo poco que tenía y su rostro siempre se iluminaba de satisfacción. Cuando en mi adolescencia me hice dirigente estudiantil y aprendiz de comunista, ella me cuestionó un día, preocupada, que de dónde caray yo había sacado eso. Le respondí que de ella, de su ejemplo. Y ella calló, mezcla de culpa y de satisfacción.

Mamá nunca ha recibido, ni recibirá, una placa de reconocimiento, mucho menos una Orden al Mérito de esas que dan en Palacios de oropel, pero ayer fui testigo del más autentico y conmovedor homenaje que se le pueda hacer. Una niñita de unos 8 ó 9 años se paró en el marco de la puerta trasera de la cocina y preguntó, con su carita coqueta e inocente “¿dónde está mi amor más bello”. Traía en sus manos un ramito de flores silvestres blancas, amarillas y violetas. Las había recogido en el camino, imagino, para llevarlas de regalo a mamá como forma de agasajarla por ser el Día de las Madres. Mamá, sentada entre todos nosotros, sus cuatro hijos, no escuchó el cuestionamiento de la niñita. Pero ella repitió más fuerte: ¿dónde está la cosita más linda que existe?” Mamá levantó la mirada, pero no podía identificar a la chiquilla, pues su ceguera casi absoluta se lo impedía. Entonces la niña se acercó, la abrazó y mamá pudo reconocerla. Le estampó un tierno beso en la frente. Le entregó las flores, las cuales mamá recibió con entusiasmo. Mamá le pidió que las agregara a las que mis hijos Joan, Yasmill y Ernesto le habían llevado horas antes. Debo reconocer que sentí envidia de la escena. Mis ojos se humedecieron por la emoción del espontáneo acto. Yo no había tenido la capacidad de brindarle tan hermoso reconocimiento. Y ahí comprendí que esa niñita representaba a todos los demás niños y personas de Los Arroces que de algún modo han recibido el amor y apoyo que mamá les ha brindado en todos estos años.
Regresé a Santo Domingo con la imagen en mi cabeza de aquel gesto, y con gran orgullo de ser hijo de un ser humano tan especial como mamá, Amalia del Carmen.

Hay momentos en los que siento repulsión de compartir mi condición de miembro de la especie humana con seres que carecen de toda sensibilidad y tienen como alma una masa mezcla de vidrio molido con veneno y retama. Cuando era descalzo y feliz recuerdo que miraba en la Posada Cibaeña cómo sacrificaban los cerdos para luego venderlos al público que los degustaba ya fuese en chicarrones, puerco asado o frituras diversas. Les asestaban una estocada en el corazón. El cerdo moría en minutos, no sin antes tener una agonía espantosa y a todas luces dolorosa. La verdad es que siempre me atormentaba el grito casi humano de ellos cuando eran apuñalados. Uno convive desde pequeño con esa realidad. Pero hay hechos en que el hombre trasciende la necesidad de matar para sobrevivir y se convierte en vulgar asesino y descarado torturador.

Hace un tiempo tomé del blog de un profesor de la Universidad Autónoma de Santo Domingo la imagen de un extraño animal que estaba muerto a la orilla de la calle. No tenía piel y aparentaba ser una mezcla de rata y perro. Afirmaba este profesor (que desde entonces pasó a ser para mi un charlatán) que había aparecido en un baño de la Facultad de Economía de esa academia, y que había sido eliminado por trabajadores. Pero luego alguien escribió y me dijo que era el cuerpo de un mapache al que le habían quitado su piel, vivo, para confeccionar vestidos. Me dejó un sabor triste la aclaración, pues hubiera preferido el que animal en cuestión fuese “un extraño animal de otra galaxia”, o un nuevo espécimen.

Hace unos días he recibido un correo que me envía a un portal de la Peta (People for the Ethical Treatment of Animals) en que se denuncia la forma brutal en que le es arrancada la piel a centenares de mapaches y otros animales de pelaje exótico, con el fin de exportar a Estados Unidos y allí utilizarla para la confección de lujosos abrigos, mismos que serán exhibidos sin pudor por los ricos de este país.

Se necesita ser un depravado para torturar de esta manera a un indefenso animal y aún más enfermo para vestir esa piel con el orgullo que les produce el haber pagado lujosas cantidades de dólares.

A continuación, una traducción en donde se narra los pormenores del crimen espantoso que cometen estos seres de los cuales todos debemos sentirnos avergonzados de que pertenezcan a la raza humana:

Una Vida Entera en una Jaula

Los animales que son criados para convertirse en el abrigo de alguien, pasan sus días expuestos a los elementos en hileras tras hileras de jaulas infecundas y forradas de orina y heces. Las investigaciones han encontrado animales con horribles lesiones y sin atención médica, y a los zorros y armiños enloquecidos por su cautiverio, caminando en círculos incesantemente.

Los armiños, zorros, chinchillas, mapaches y otros animales en las granjas de pieles pasan su vida entera encerrados en pequeñas y sucias jaulas, caminando en círculos o de un lado a otro constantemente debido al estrés y al aburrimiento. Algunos animales hasta se mutilan a sí mismos o se comen a sus compañeros de jaula. A los zorros las tienen en jaulas que miden sólo 2.5 pies cuadrados, con uno y hasta cuatro animales por jaula. Los armiños y otras especies generalmente están en una jaula que miden sólo 1 por 3 pies, e igualmente con hasta cuatro animales por jaula. Las condiciones de extrema superpoblación y confinamiento son especialmente angustiosas para los animales solitarios como los armiños.

Durante el verano, cientos de miles de animales soportan un calor sofocante y sufren mareos y vómitos antes de morir por un shock térmico. Las crías son las víctimas más comunes, ya que sucumben más rápido a la deshidratación. En el invierno, los animales encerrados no tienen dónde buscar refugio para escapar de temperaturas heladas, lluvia, aguanieve, y nieve.

Ninguna ley federal protege a los animales en las granjas de pieles. Los granjeros con frecuencia matan a los animales por medio de electrocución anal o genital, lo que les causa que sufran el intenso dolor de un ataque al corazón cuando todavía están completamente conscientes. Otros métodos de sacrificio incluyen romperles los cuellos y ahogarlos. Algunos animales sólo quedan sin sentido y son despellejados vivos.

PETA ha llevado a cabo investigaciones clandestinas en numerosas ocasiones para documentar la crueldad de las granjas de pieles de primera mano. Haz “clic” aquí para saber más acerca de nuestras investigaciones de las granjas de pieles.

A continuación les dejo el enlace para que miren el video que fue filmado de manera clandestina y en el cual aparecen los obreros de la granja maltrando y torturando a estos animales. Les advierto que son escenas desgarradoras y que hieren la susceptibilidad del más insensible. No invito a nadie a que las vea, pero me mueve el deber moral de publicarlas para que el lector tenga pruebas fehacientes de esta barbaridad.